留在心底的溫暖

冬日的午后，陽光慵懶得像一只老貓。

“叮”，一聲輕響和著溫潤的冬陽，叩上我的眉睫。那輕得近似陽光落地的一聲響動，應(yīng)是碗勺碰觸的聲響，柔柔地，在暖意中醞釀蕩漾。

我起身察看，輕輕地挪步，唯恐驚了這一午的夢，隔著磨砂玻璃，我瞥見一個略微矮胖的熟悉身影，烹調(diào)的技藝并不嫻熟，笨拙得有些手忙腳亂。

是父親。

白瓷的廚臺上置了一桌的配料，大都是紅棗、桂圓之類的補料，還有些不知名的藥材，這些都被父親小心地碼放在漂亮的瓷碗里，我莞爾，從未想過他會是如此精致的人。他右手執(zhí)木勺，小心地在鍋中慢慢攪拌，卻又不敢離鍋壁太近，極細微地畫弧。廚房內(nèi)氤氳的溫?zé)釟怏w在玻璃上結(jié)了一層水汽，我看不清里面的情狀，循著淺淡的氣味和鍋內(nèi)濃稠的姿態(tài)，我猜，父親在熬銀耳湯吧。

我倚在半掩的廚房門口，透過罅隙，方才模糊的身影在眸里漸漸清晰：父親系著母親棉布質(zhì)地的碎花圍裙，原先在母親身上那么溫婉的一件衣服，繃在父親微微發(fā)福的肚腩上，顯得有些拘謹。系帶在身后綰了個小小的結(jié)，勒出一道淺淺的印痕。他腳上趿著母親的拖鞋，驀然想起，他自己的拖鞋，在陽臺上曬著。不知怎的，有種莫名的酸澀，忽又覺得這場景太過突兀。

向上望去，柜門上像是貼了張紙。依稀辨得是一張菜譜，我嘴角不知被哪種力量牽引著上揚。父親甚至細心地標好了每種配料放置的順序和每種食材的數(shù)量。那些字，一筆一劃地排列規(guī)整。我想，久經(jīng)生意場的父親，可能很久都沒有寫過如此認真的字了吧。

父親端起桌上的瓷碗，順著鍋沿小心翼翼地放置，不時看看柜門上的那張紙，小聲念叨著它們的順序，手里還不住地攪拌。

如此溫暖細致的父親，我還是第一次發(fā)覺。

冬陽的描摹里，我開始靜心凝望父親的背影，那件駝色的毛衣好像已經(jīng)穿了很久了，邊角有些微卷，也起了不大不小的毛球。父親側(cè)過身去，光線在他臉上恰如其分地分割著明暗。依舊是個俊秀的人呢，歲月并不曾給父親留下那些所謂不可磨滅的印記，但就是在那些不易覺察的細枝末節(jié)恣肆地噬去他的年華。

父親小心地將銀耳湯盛進手邊的木碗里，放上精致的瓷勺。我輕推開門，父親轉(zhuǎn)過身來，有點無措地望著我，桌上木碗里甜糯濃稠的暖黃色的湯汁，升騰的熱氣閃著奇異的珍珠光澤。棗色的汁液在湯里打了個圓潤的旋兒，香氣就這樣晃晃悠悠地潛入心底，父親雙手端起木碗：“喝喝看。”他的話突然多了起來，“紅棗是托人從新疆帶的，都是些好東西呢……”

我舀起滿滿的一勺：“爸，其實，我不吃紅棗的。”父親有些驚惶地望著我。我埋下頭，朝勺里的棗咬上大大的一口。

其實，那已經(jīng)不重要了。

只要擁有那些留在心底的暖就足夠了。不是嗎？